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LA PIEDRA DEL MEDIODÍA

El pastorcico. San Juan de la Cruz/Paco Ibañez.

El pastorcico. San Juan de la Cruz/Paco Ibañez.

http://www.pueblos-espana.org/castilla+y+leon/avila/fontiveros/San+Juan+de+la+Cruz+Escritura/ 

Para oirla:

http://www.musicalizando.com/catalogo/index_catalogo/poema.php?CatalogoII=358&id_cancion=680

Un pastorcico solo está penado,
ajeno de placer y de contento
y en su pastora puesto el pensamiento
y el pecho de amor muy lastimado.

No llora por haberle amor llagado,
que no le pena verse así afligido,
aunque en el corazón está herido;
mas llora por pensar que está olvidado.

Que sólo de pensar que está olvidado
de su bella pastora, con gran pena
se deja maltratar en tierra ajena,
el pecho del amor muy lastimado.

Y dice el pastorcico: ¡Ay, desdichado
de aquel que de mi amor ha hecho ausencia
y no quiere gozar la mi presencia
y el pecho por su amor muy lastimado!

Y a cabo de un gran rato se ha encumbrado
sobre un árbol, do abrió sus brazos bellos,
y muerto se ha quedado, asido de ellos,
el pecho del amor muy lastimado.

San Juan de la Cruz (1.542-1.591)
Paco Ibañez. Album: A flor de tiempo.

Soy fuerte y amo a las rosas. Rod McKuen.

Soy fuerte y amo a las rosas. Rod McKuen.

ALGUNA vez en la vida
puede llegar un pajarillo,
solitario y olvidado,
abatido por el sol.
Todo hombre es libre
de dar media vuelta y alejarse
o de tomar el pájaro en la mano
e invitarle a que se quede.

Un hombre puede amar las rosas
y a la vez ser alto y fuerte,
pues, ¿qué es la vida
sin la canción de un pajarillo?

Soy fuerte y amo las rosas
y si un pájaro me llegase
lo guardaría
hasta que agotase su canción.

Soy fuerte y amo las rosas
y cuando el pájaro echase a volar
tomaría otra rosa
y observaría cómo los días pasan
lentamente.

Rod McKuen 

Stanyan Street & Other Sorrows and Listen to the Warm, 1970

Goodnight Moon. Shivaree.

http://www.youtube.com/watch?v=LRqUONe_aAI
There's a nail in the door
And there's glass on the lawn
Tacks on the floor
And the TV is on
And I always sleep with my guns when you're gone
There's a blade by the bed
And a phone in my hand
A dog on the floor
And some cash on the nightstand
When I'm all alone the dreaming stops
And I just can't stand
What should I do I'm just a little baby
What if the lights go out
And maybe and then the wind just starts to moan
Outside the door he followed me home
So goodnight moon
I want the sun
If it's not here soon
I might be done
No it won't be too soon 'til I say goodnight moon
There's a shark in the pool
And a witch in the tree
A crazy old neighbor and he's been watching me
And there's footsteps loud and strong coming down the hall
Something's under the bed
Now it's out in the hedge
There's a big black crow sitting on my window ledge
And I hear something scratching through the wall
What should I do I'm just a little baby
What if the lights go out
And maybe and then the wind just starts to moan
Outside the door he followed me home
So goodnight moon
I want the sun
If it's not here soon
I might be done
No it won't be too soon 'til I say goodnight moon

No ma(ltra)tarás.

No ma(ltra)tarás.

http://www.fmujeresprogresistas.org 

... aunque muchas veces lo parezca.

Curiosamente, aquella mañana del 25 de noviembre, Carmen, Rosa, Stevlana y Mariam sintieron una tranquilidad interior tan grande que no se lo podían creer. Ni siquiera las magulladuras, moratones y cicatrices de sus cuerpos eran visibles como lo fueron en los últimos años. Era como si la losa de su vida pasada se hubiese hecho viento de repente.
Salieron a la calle a pregonar su felicidad, la libertad, al fin, conseguida. Buscaron a sus hijos, a sus padres, a sus personas queridas para abrazarles y contarles su alegría.
Solo que no pudieron encontrarles, no pudieron verles ni abrazarles, porque ellas ... estaban ya al otro lado. 

 

Día Internacional contra la Violencia Machista. 

Y, sin embargo, desde este lado, tenemos que luchar todos los días hasta erradicarla.

Ana Roncero.

P.C.E.E.

P.C.E.E.

www.geocities.com/manifaportu/anarkia.GIF
http://singobierno.blogspot.com/2006/07/teoria-anarquista-revisin-2006-toma-1.html


-¡Pues no. En el plan en que os habéis puesto y para el plan que nos habéis impuesto, en estas elecciones no tenéis presupuesto! - siempre hablaba así: en ripios, le parecía más “intelectual” -. ¡De manera que os apañáis como podáis para ganar! ¡Y que os den!
Y dicho esto a gritos, porque recordaba su infancia ojeonesimiana, el secretario provincial, dio media vuelta, se fue por donde había venido y no volvimos a verle el pelo durante toda la pre y la post campaña (hay que decir, en honor a la verdad, que también es que era calvo).

La campaña comenzó sin carteles (y, por tanto, sin pegada de carteles), sin dípticos, sin cena de campaña y sin ganas. Nos dirigimos a la Plaza Mayor de la ciudad sorteando las miradas burlonas, las risitas irónicas, con nuestros mejores harapos, dispuestos a decir de todo, especialmente la verdad. Observamos que había mucha gente alrededor y, contentos, ingenuos y triunfalistas, largamos nuestros discursos, no uno, sino uno detrás de otro, hasta cinco. Al terminar, nos quedamos expectantes y cansados. Nos temíamos gritos, protestas, incluso insultos. Sin embargo, se hizo un gran silencio perplejo (y molesto). Nadie habló, ni aplaudió, ni reaccionó. Lentamente, nos dieron la espalda, cariacontecidos, y desaparecieron (como había hecho nuestro secretario provincial).

Seguimos así, días y días por todos los mundos posibles, explicando nuestro programa y nos encontramos siempre los mismos ojos fríos, los mismos oídos sordos, las mismas bocas entreabiertas por la sorpresa o por el catarro.

Los medios de comunicación no hablaban de nosotros, las encuestas no recogían nuestra candidatura, los electores se cruzaban de acera presintiendo el reflejo de nuestra imagen, zarrapastrosa y desagradable, en ellos mismos, acusándonos, por detrás, de nuestra audacia al mostrar las miserias de los desheredados y los entresijos de las tramoyas electorales.

La candidatura fue sancionada por la Junta Electoral Provincial por desacato. Nuestros propios electores votaron a otros por miedo a las represalias por parte de sus familias y de sus amigotes: los caciques del aparato. Ya lo dice el refrán: “Que se queme la casa pero que no se vea el humo”.

Aún hoy sigo pensando que somos más, que tenemos más motivos para ser más representativos, que en un Congreso podemos decir lo que pensamos sin miedo, porque tenemos un plan honesto: un Programa Contra la Estupidez Electoral.

Ana Roncero.

Es amarga la verdad. Quevedo/Paco Ibañez.

http://www.youtube.com/watch?v=3Lbmcm3Jd5Y


La pobreza, el dinero (letrilla satírica).
Pues amarga la verdad,
quiero echarla de la boca;
y si al alma su hiel toca
esconderla es necedad.
Sépase, pues, libertad
ha engendrado en mi pereza:
la pobreza.

¿Quién hace al tuerto galán
y prudente al sin consejo?
¿Quién al avariento viejo
le sirve de Río Jordán?
¿Quién hace de piedras pan,
sin ser el Dios verdadero?:
el dinero.

¿Quién con su fiereza espanta
el Cetro y Corona al Rey?
¿Quién, careciendo de ley,
merece nombre de santa?
¿Quién con la humildad levanta
a los cielos la cabeza?:
la pobreza.

¿Quién los jueces con pasión,
sin ser ungüento, hace humanos,
pues untándolos las manos
los ablanda el corazón?
¿Quién gasta su opilación
con oro y no con acero?:
el dinero.

¿Quién procura que se aleje
del suelo la gloria vana?
¿Quién siendo toda Cristiana,
tiene la cara de hereje?
¿Quién hace que al hombre aqueje
el desprecio y la tristeza?:
la pobreza.

¿Quién la Montaña derriba
al Valle, la Hermosa al feo?
¿Quién podrá cuanto el deseo,
aunque imposible, conciba?
¿Y quién lo de abajo arriba
vuelve en el mundo ligero?:
el dinero.
 
Francisco de Quevedo.

El vídeo corresponde a la actuación en directo de Paco en 2.003 en el Palau de la Música de Barcelona y encierra, por el mismo precio, otra pequeña maravilla: un poema de Lorca titulado "Si tu vienes a la romería". No os lo perdáis.

Si tú vienes a la romería
¡Ay, qué blanca la triste casada!
¡Ay, cómo se queja entre las ramas!
Amapola y clavel será luego cuando,
cuando el macho despliegue su capa.

Si tú vienes a la romería
a pedir que tu vientre se abra,
no te pongas un velo de luto sino,
sino dulce camisa de holanda.

¡Ay, cómo relumbra!
¡Ay, cómo relumbraba!

Vete sola detrás de los muros
donde están las higueras cerradas
y soporta mi cuerpo de tierra hasta,
hasta el blanco gemido del alba.

Si tú vienes a la romería
a pedir que tu vientre se abra,
no te pongas un velo de luto sino,
sino dulce camisa de holanda.

¡Ay, cómo relumbra!
¡Ay, cómo relumbraba!

Federico García Lorca.

En la inmensa mayoría. Blas de Otero.

En la inmensa mayoría. Blas de Otero.

http://deloconocidoalodesconocido.blog.com.es/2007/04/


Podrá faltarme el aire,
el agua,
el pan,
sé que me faltarán.

El aire, que no es de nadie.
El agua, que es del sediento.
El pan... Sé que me faltarán.

La fe, jamás.

Cuanto menos aire, más.
Cuanto más sediento, más.

Ni más ni menos. Más.

Septiembre.

Septiembre.

http://www.diputacionavila.es/medio-ambiente/alimentos/?manzanas

 

Sentada en el peñasco, llevaba días mirando la hermosura de aquel fruto, esperando a que el sol madurase su color del verde al dorado y del rojo al rosado. Aunque hubiese que esperar, por nada del mundo se arrancaba del árbol durante el mágico proceso en el que se transformaba en la rama más alta al sol de la tarde. Te entretenías comiendo garbanzos verdes, ciruelas, intentando encontrar un trébol de cuatro hojas, viendo pasar por la carretera a los arrieros con sus cargas de uvas, de higos jugosos, de melocotones pelusones de las villas sureñas de la Sierra. Saludaban a mi padre, liaban unos cigarros junto a la pared, charlaban un rato y seguían camino.

 

Mientras septiembre agonizaba con el sol cada vez menos fuerte y oblicuo, mis verdedoncellas se volvían cada vez más olorosas. Tú también te habías enamorado de ellas y cantabas alegre y sinvergüenza todas las tardes, por eso pensé que tenías tu nido entre las ramas. Pero aquel sábado, cuando llegamos a los Ribazos y fui al peñasco, mi manzana verdedoncella yacía en el suelo, entre la yerba. Con sólo darle la vuelta descubrí que tú no habías resistido tampoco su hermosa frescura y la habías picoteado hasta hacer un agujero tan profundo que se veían las pipas, casi negras.

 

La lavé en la poza, donde danzaba un aclara-aguas, y comí la mitad que me habías dejado, no quise dejarte el placer para ti solo, yo también la quería. Sembré sus semillas al lado del peñasco, pero nunca salió un manzano, ni siquiera al calor del sol de aquellos años.

Ana Roncero.

Si las cosas no fueran. Chicho Sánchez Ferlosio, 1.977.

Si las cosas no fueran. Chicho Sánchez Ferlosio, 1.977.

http://perrerac.blogspot.com/2007_01_01_archive.html


Si las cosas no fueran
tan enojosas,
si quedara más tiempo
para otras cosas
que no fueran andarse
desesperando
y abominar del mundo
de cuando en cuando ...

A tu vera, hermana mía,
cuántos ratos pasaría. (tris)

Si no existieran tantos
inconvenientes
y los recelos fueran
menos frecuentes;
si los que nos rodean
lo comprendieran
y el fondo del alma
no se ofendieran ...

A tu cuerpo y a tu cara
con qué gusto me arrimara. (tris)

Si pudieran curarse
ciertos humanos
del vicio de adueñarse
de sus paisanos;
si pudiera decirse
lo que se siente
en vez de andar hablando
veladamente ...

En tus piernas y en tu pecho
qué pronto buscaba lecho. (tris)

Los que cosas tan simples
no las conciben
poco asimilan de este
mundo en que viven
y siguen en sus trece
año tras año
aun sabiendo en el fondo
que es un engaño.

Por eso en vez de mirarte,
miro siempre hacia otra parte. (tris)

La tengo en casette. Voy a intentar pasarla a archivo de sonido y subirla.

Si tuviéramos tiempo.

Si tuviéramos tiempo.

http://pedroreina.net/sfd/gredos 

Me viene a la memoria una tarde calurosa de Agosto en el portal umbrío de las casas viejas, charlando con mis primos, mientras los adultos dormitaban antes de volver a la era a limpiar la mies, esperando al aire que les permitiera separar la paja del grano, hasta bien entrada la noche.

Entonces aparecía una madre con una hermosa sandía fresquita: el sol rojo del centro, con las pepitas negras adornando y la verde, casi perfecta, circunferencia delimitándolo todo. Y nosotros, con las medias lunas esplendorosas en las manos, refrescándonos la boca, llenas de agua las caras, goteando en los vestidos de vichy a cuadritos que, con tanto esfuerzo, nos habían hecho madres o hermanas. Las moscas se acercaban al banquete del dulzor de azúcar y los chorretes colorados rodeando, glotonas, cada gota, bailando a nuestro alrededor para arrebatarnos lo que pudieran.

Aparecía mi hermana mayor, que iba a bordar, con un cubo de agua para espantarlas, rociando las lanchas de piedra y huíamos todos en desbandada: las moscas a refugiarse, los hombres a la era, los niños a por más agua al río …

Y era un momento mágico de juego con los pies en el agua, al principio poco a poco, mojándonos con las regaderas y los cubos en lo que terminaba como una batalla campal y luego nuestros vestidos tendidos en las paredes de los prados y nosotros reposando sobre la hierba verde a la sombra de los sauces de la ribera del río.

Como decía Chicho:

“… Si tuviéramos tiempo

para otras cosas

que no fueran andarse

desesperando

y abominar del mundo

de cuando en cuando …” 

No llores por las tardes de Agosto, por el sol de la sandía, por el río, ni por triscar en el heno oloroso recién segado. No busques el escondite más seguro al atardecer en el Pilar.

Siempre habrá algo nuevo que recordar y que contar, si eres capaz de sentarte al frescor de algún portal de esos que aún miran al mediodía.

Ana Roncero.
 

Palabras para Julia. José Agustín Goytisolo/Paco Ibañez.

Palabras para Julia. José Agustín Goytisolo/Paco Ibañez.

http://www.poesia-inter.net/jag0020b.htm
http://www.goear.com/listen.php?v=d898cd0
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno,
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.
Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Palabras para el olvido.

Palabras para el olvido.

http://www.laneta.apc.org/sclc/sociales/muje2000.htm 

Recordando a todas las víctimas que han dejado su vida en el camino, me vienen a la memoria los versos de José Agustín Goytisolo en su poema “Palabras para Julia”:

Te sentirás acorralada,

te sentirás perdida o sola,

tal vez querrás no haber nacido. 

Cuando sus pensamientos eran los más negros, el pájaro de la violencia cayó sobre ellas para acallárselos y su muerte, o su vida mutilada, herida, se convirtieron en un frío número más en las estadísticas. Una, dos, cientos de mujeres sin nombre, marcados a fuego por la brutalidad inhumana.

Desde el cómodo asiento de un despacho, analizando datos, haciendo demagogia, pregonando igualdad, es fácil discutir sobre el tema, decir que somos los mejores diseñando protocolos de salón que no sirven de nada frente al terrorismo soterrado que se ejerce contra todas esas personas y su entorno. Son cientos de víctimas muertas y cientos de represaliadas vivas con secuelas aterradoras.

También hay mujeres maltratadoras y acosadoras, es verdad: una de cada cien mil casos… También hay altos cargos, de cualquier partido político, que son maltratadores, algunos apoyados por expresidentas consortes. Pero no es cuestión de cantidad ni de calidad. Debemos estar contra el maltrato en sí mismo, venga de donde venga y se ejerza contra quien se ejerza. Es sólo que, hasta ahora, mujeres, niños y ancianos siguen siendo los más frágiles.

Yo reivindico hoy a todas las víctimas. A todas. También a los hijos, padres, hermanos, que sufren esta violencia para que trabajemos en terminar con ella.

No sirve de nada dar nombres, algunos desconocidos, algunos no facilitados, algunos escondidos con vergüenza, cuando una sola persona ya merece que todos los ciudadanos nos pronunciemos contra su asesinato. Estoy de acuerdo en analizar el tema y repudiarle, pero casi nunca oigo debates a fondo contra esta lacra que nos afecta y nos salpica a todos.

Porque las rosas, las lágrimas, los discursos bonitos que caen en el olvido junto con la tierra de sus tumbas, no devolverán la vida ni la esperanza en la raza humana a nadie y menos aún a las mujeres sin nombre que cometieron el error imperdonable de enamorarse de sus asesinos: gente normal para sus vecinos, gente que aparentemente es como cualquiera de nosotros.

Un hombre solo, una mujer,

así tomados: de uno en uno,

son como polvo, no son nada.

Hagamos, entre todos, que todos juntos y uno a uno, seamos algo: seres humanos … vivos y libres.

Ana Roncero.

Canto de segadores. Nuevo Mester de Juglaría (1.971-1.976).

Canto de segadores. Nuevo Mester de Juglaría (1.971-1.976).

Antonio Conde, Cádiz en 1956.
http://www.interarteonline.com/Antonio_Conde.htm



No madrugaría tanto.
Si el sol fuera jornalero.
no madrugaría tanto,
que andaría más ligero.

Ya se está poniendo el sol,
ya hacen sombra los terrones
y el bolsillo de los amos
está dando tiritones.

Ya se está poniendo el sol.
Ya se debiera haber puesto.
Para el jornal que ganamos
no es menester tanto tiempo.

De segar de los secanos.
Ya vienen los segadores.
de segar de los secanos.
De beber agua de aljibe
toda llena de gusanos.

De recoger la cebada.
Venimos de La Losilla.
de recoger la cebada.
Venimos de darle el voto
al Marqués de La Calzada.

Lo que cuesta el trabajar.
Si cuatro pillos supieran
lo que cuesta trabajar,
no abusarían del pobre
ni tampoco del jornal.

De segar de La Losilla.
Ya vienen los segadores
de segar de La Losilla,
descalzos y sin un chavo
e quebraos de las costillas.

Se remaneció a un pastor
la virgen San Salvadora
y en altas voces decía:
"Carne y vino al segador".

Localismos gredenses.

Localismos gredenses.

Gredos.

 

En la tierra donde nací (como sucede en casi todas las comarcas y tierras del mundo) hay palabras que no he oído en otros lugares, lo que no quiere decir que no se utilicen también en otras zonas.
Estos localismos se siguen empleando en la actualidad y no significa que se hayan inventado allí, sino simplemente que algunas son expresiones en desuso que allí se siguen usando.
Os las ofrezco como curiosidad, para que no se pierdan, e iré añadiendo las que me vaya acordando.
Espero que os gusten tanto como a mí:

Abanto: Persona que hace todo a lo bruto.

Achiperre: Trasto viejo.
Ameal: Construcción en forma de choza donde se amontonaba el heno recogido en un prado.
Amulado: Persona enfadada.
Andancio: Malestar general o intestinal o de tipo griposo.
Añusgarse: Atragantarse.
Atorzonado: Persona retorcida, atontada o borracha.

Atusar: Peinar.
Aviao: Aviado, ataviado, arreglado de ropa.
Bolfarinas: Remolinos de aire en las tormentas de aguanieve.
Cachuela: Matanza del cerdo.

Desahogá: Desahogada, fresca, caradura.
Desajumorio: Mezcla de varios ingredientes que, quemada, resulta pestilente. Suelen hacerla los niños.
Embazar: Cortarse la respiración cuando hace mucho aire.

Escamondar: Limpiar a fondo.

Espelde: Salero.
Eszalear: Romper.
Gelera: Desazón de los niños.
Guto: Caprichoso en la comida. Que sólo come lo que le gusta.
Hartabellaco: Guiso.
Indino: Niño travieso.
Istalache: Chiringuito, tenderete. Instalación sencilla de fácil recogida.
Jalbegar: Encalar. Pintar con jalbiegue.
Leto: Alhelado.
Maluto: Malo.
Perjudicado: Borracho.

Sonochar: Trasnochar.
Tupa: Abundancia, mucha cantidad de algo.
Tupido: Harto de comida. Lleno a rebosar.
Zaleo: Enredo.

Ana Roncero.

27 de septiembre de 1.975, IN MEMORIAM.

27 de septiembre de 1.975, IN MEMORIAM.

www.lahaine.org/index.php?blog=4&p=10017 

Hoy amaneció lluvioso y triste después de una noche tenebrosa. Es una mañana gris, con ese color de plomo fundido como el de las balas asesinas.
Subía por la calle Cartagena, rumiando mis peores sentimientos, y recogí una pequeña piedra (que aún conservo) en la que escribí los cinco nombres de los muchachos que acababan de fusilar aquel amanecer aciago, cinco vidas segadas sin el más mínimo atisbo de misericordia, sólo para “dar un escarmiento”.
Llegué a mi trabajo en la calle Cinca y me senté a codificar aquel estudio de mercado que me parecía tan técnicamente interesante y luego resulta que sirvió para despedir a obreros de la Standard. A mi lado, Carmen B. lloraba desconsoladamente. Todos menos una persona descargamos la presión que se respiraba en el ambiente, y nos oprimía el pecho, llorando. A la puerta estaba una lechera de los grises esperando ordenes para reprimir la más mínima muestra de solidaridad, por nuestra parte, con los compañeros asesinados para llevarnos a la terrorífica D.G.S. porque éramos un “nido de rojos”.
Mientras, a las 11 de la mañana, los niños del “kindergarden” del chalet de al lado, cantaban en el patio, rubios, impecables, con sus mamás guapas, ricas, impecables, temerosas de Dios, sonriendo a la vida, modelos de posteriores ex -primeras damas de ex -presidentes de gobierno que aún no eran demócratas. Eran las “ejemplares” mamás de la Colonia del Viso de Madrid.
Hoy, treinta años después, a pesar de la pérdida de la memoria histórica por parte de mucha gente (algunas Asociaciones del ramo incluidas), sigo pensando en aquella mañana y no puedo evitar un estremecimiento, porque sigo teniendo grabadas en mi retina las imágenes de los cinco compañeros asesinados como el último coletazo de una dictadura y un dictador moribundo que quiso dejar el poder como lo tomó: ensangrentado, y quiso dejar todo “atado y bien atado”, la vida y la muerte de inocentes chivos expiatorios. Su juego de muerte y de venganza se cumplió inexorable y atroz a pesar de las protestas internacionales, a pesar de la intercesión del mismísimo Papa de Roma, Pablo VI (tachado de “rojo” por los ultras) que intercedió para que aquél burdo simulacro de juicio y atropello de los derechos humanos no consumara sus consecuencias.
Esta carta hubiera sido considerada entonces como terrorismo y yo habría sido detenida por escribirla. Gracias a la lucha de mucha gente (que se ha ido quedando en el camino) y al sacrificio de aquellos compañeros fusilados, hoy puede ser un homenaje democrático y libre a:
José Humberto Baena Alonso (23 años),
José Luis Sánchez Bravo (20 años),
Ramón García Sanz (27 años),
Ángel Otaegui Echeverría,
Juan Paredes Manot (21 años).
IN MEMORIAM.

Ana Roncero.
Ávila, 27 de septiembre de 2.005.

Publicado en Ávila Red el 28/9/05.
Publicado en Ávila Digital el 29/9/05.
                            

Lapiceros rotos.

Lapiceros rotos.

http://www.educa.madrid.org/web/ies.josesaramago.arganda/titulo.htm 

(Un breve cuento para todos los niños, en especial los de Beslan, Osetia del Norte).

 Siempre que tengo ocasión regalo a los hijos de mis amigos un ejemplar de mi libro preferido, porque en literatura nada me ha conmovido más que la sutileza de El Principito y el fondo inagotable de su imaginación. Basta observar los dibujos de los niños para darse cuenta de que la imaginación no es una verdad absoluta y unívoca cuando ellos te explican su significado. Por eso, voy a dedicar estas reflexiones a los niños que no podrán volver a pintar y, en especial, a los niños de Beslan y a todos los que ven rotos sus sueños porque en la caja grande de los dibujos de algunos adultos no hay corderos, ni elefantes sino muerte y destrucción y, encima, son tan ignorantes que sólo la abren para dañar lo irreparable, lo insustituible, lo que más deberíamos cuidar cada día: los dibujos de los niños y a los niños que los dibujan.

Atrás quedaban los días de vacaciones y, al despertar el día, andaban nerviosos e inquietos por volver a encontrarse con sus compañeros, contarse sus aventuras de verano, enseñar sus cuadernos, sus lápices de colores, sus estuches llenos de lapiceros tan nuevos que aún no tenían ese olor característico a madera y grafito que se produce en las escuelas cuando, después del recreo, se les saca punta y que crea una invisible atmósfera mágica y maravillosa al final de una tarde de colegio.

Pero ellos, esa mañana, ignoraban aún que el oscuro pájaro de la venganza y la desolación revoloteaba agazapado y silencioso entre su alegría para destruir, junto con sus vidas y sus sueños infantiles, miles de lápices rotos e inservibles que ya no pintarán árboles verdes, cielos azules, soles amarillos y tejados rojos, ni escribirán palabras cortitas, sencillas y sonoras: mamá, luna, agua, porque sólo serán lápices rotos sin color ni alegría, sin la mano pequeña que guiaba su trazo, también rota por la locura “humana” en la que estamos sumergidos, para no saber que en la escuela sólo quedaron dos colores, los que unos y otros grupos de adultos querían pintar: el negro de la muerte y el rojo de la sangre inocente.

Aún me despierto viendo los grandes ojos llenos de angustia de una de las niñas que se salvaron y junto con los demás no podrá salir del pozo de la desesperanza y el terror de ver todos sus sueños rotos.

Ana Roncero, 27/9/2.004.

Publicado en Diario de Ávila el 10/10/04.

 

Feliz Libertad.

Feliz Libertad.

Os deseo lo mejor para todos los días del año y no sólo en éstos de ortopedia y confeti que, muchas veces, son más tristes que otra cosa. Que tengamos un buen año 2.007 y los que nos queden por delante.
Os felicito con una tarjeta navideña del pueblo saharaui. Un pueblo castigado, machacado por sus enemigos y olvidado por el resto que, sin embargo, siempre encuentra motivos para la alegría. Nosotros no les olvidamos. Y les deseo que se cumpla esta estrofa de la canción Canto a la Libertad de José Antonio Labordeta.

"Habrá un día en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga libertad".

Ana Roncero.

Nota de prensa.

Nota de prensa.

Ciudad Juárez 

 NOTA DE PRENSA CON MOTIVO DEL 25 DE NOVIEMBRE, DÍA INTERNACIONAL CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO. 

Desde el año 1.999, venimos reivindicando esta fecha como Día Internacional Contra la Violencia de Género, pero, desgraciadamente, este terrorismo no ha sido considerado aún como tal tampoco en este año 2.003.

 

Nosotras, las mujeres, no necesitamos guerras preventivas, pero sí unas medidas eficaces que terminen para siempre con esta lacra social que no hace sino crecer cada año. Hasta hoy, en España llevamos 86 mujeres asesinadas, aunque sólo se contemplan 65 como violencia doméstica. El resto no parece entrar dentro de la consideración de muertes violentas, simplemente porque se producen fuera del ámbito familiar. Sin embargo, son mujeres (algunas de ellas prostitutas) asesinadas por delincuentes o psicópatas por el hecho de ser mujeres. Desde Mujeres Progresistas de Ávila, reivindicamos que se luche y se tomen medidas contra todos los asesinatos, se produzcan o no dentro del ámbito familiar.

 

La Ley que regula la Orden de Protección ha supuesto un cierto avance, pero se ha demostrado ineficaz. Venimos reivindicando, desde hace tiempo, que se necesita una Ley Integral que contemple todos los aspectos incluidos el educativo y el preventivo, pero que, como requisito imprescindible, cuente con los fondos presupuestarios y las dotaciones necesarias que, de verdad, hagan frente a esta masacre e impulse la independencia laboral y económica de todas mujeres maltratadas. Mientras eso no suceda, seguiremos viendo cómo se ponen parches sobre parches en lugar de afrontar seria y decididamente este problema.

 

Hoy martes, 25 de noviembre es el Día Internacional Contra la Violencia de Género. En este día, y en todos los días del año, si queremos eliminarla, todas las personas sensatas y razonables debemos implicarnos mostrando la realidad y la amplitud de la violencia contra las mujeres, manifestando nuestra comprensión y ayuda a las víctimas del terrorismo de género, luchando por la igualdad de oportunidades entre mujeres y hombres y contra la discriminación por razón de sexo. Pero, por encima de todo, lo que tenemos que hacer es trabajar mujeres y hombres, codo con codo, para conseguir que cale en la sociedad que el maltrato y la violencia contra las mujeres no es un asunto privado que haya que ocultar y sufrir en silencio (como se pensaba hasta hace muy poco) sino un tema público, un tema de todos, una vergüenza que nos afecta, nos deshumaniza y nos mancha a todos por igual.

 “Detrás de cada delito de violencia contra las mujeres, suele haber años de dolor y angustia silenciada de las víctimas”.

Ana Roncero.

Mujeres Progresistas de Ávila.

Ávila, 24 de noviembre de 2.003.

Publicado el 25/11/03 en Ávila Red, Ávila Digital y Diario de Ávila.

La poesía es un arma cargada de futuro. Gabriel Celaya.

La poesía es un arma cargada de futuro. Gabriel Celaya.

Para oír: http://www.youtube.com/watch?v=laWOBCnAwFM 

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

Carta abierta a la directora del Instituto de la Mujer.

Carta abierta a la directora del Instituto de la Mujer.

Hernán Migoya, autor de "Todas putas", publicado por la editorial de la directora del Instituto de la Mujer y defendido por ella. 

Señora Directora del Instituto de la Mujer, Miriam Tey:

Solo unas líneas desde la indignación, en nombre de miles de mujeres violadas, niñas y niños que han sufrido ese trauma tan atroz en su infancia y que todavía estamos luchando para que sus heridas sanen y recuperen (si eso es posible) la confianza en la vida.

Entiendo que, sólo el poco tacto político y humano de sus poderosos padrinos, ha podido colocarla en ese cargo público, porque su insensibilidad como mujer y como ser humano está fuera de toda duda, roza lo grotesco, lo perverso y en el despropósito más clamoroso constituye usted la antítesis de la libertad (que todos debemos defender como bandera propia del ser humano por naturaleza) y del buen gusto, máxime en un país libre y democrático. Pero usted parece tener sólo la libertad en la billetera para pedir a un energúmeno enfermo e inadaptado social que escriba un panfleto tan abyecto y cruel como aureolado por la pretendida modernidad de las cavernas.

¿Es que no le llamó a usted la atención el título de la “obra” que encargó? ¿Es que está usted acostumbrada a que tilden de tal sin importarle? ¿O es que está usted de acuerdo con el “autor”? Porque estoy segura de que ni a las profesionales del sector, es decir, a las prostitutas, les gusta ese término despectivo, vejatorio y denigrante por más que aparezca en el Diccionario de la Real Academia Española de la Lengua. También aparecen términos como “delincuente”, “terrorista”, “cabrón”, “cerdo”, “hijo de puta” (¡qué casualidad!, lo mismo lo que quería era insultar a su propia madre, porque supongo que ese elemento también tendrá madre, aunque ella no le reconozca cuando se crucen por la calle) y a nadie le gusta que se lo llamen ni nadie tiene por qué tolerarlo.

No disfrace, por tanto, esa bazofia como relato de ciencia-ficción o de “libro de cuentos” o de otros estilos literarios. No insulte usted también a nuestra inteligencia (tomándonos por tontas) y a nuestra literatura. Lo que ahí se describe con total impudicia es algo que, tristemente, sigue ocurriendo a diario y no es cosa de risa, ni de chanza, ni de burla, ni es algo que se pueda tratar en clave de humor. Y si no, que se lo pregunten a las víctimas. ¿Ha probado ese “insigne autor” a ser violado para luego reírse de ello? ¿Sabe que violación significa agresión brutal inesperada, violencia no consentida, ataque a la integridad física y moral y a dignidad de la persona, dolor, inhumanidad sangrienta, desprecio nazi hacia los demás? Por eso, da la sensación de que usted no domina los géneros literarios a pesar de ser la dueña de una editorial sin sensibilidad que parece que, en lugar de trabajar por la libertad de expresión y de la calidad artística, sólo mercadea con los sentimientos ajenos y juega con el sufrimiento de los seres humanos.

Y no nos venga con que es electoralista denunciar y criticar estos hechos. Es usted un cargo público, señora (y se lo llamo por pura cortesía). Y es impropio de cualquiera, pero más de un cargo público defender un libelucho desclasificado basado en novelas neuróticas americanas como American Phsyco (pero sin su calidad literaria) que hicieron furor en los años 80 en una sociedad sedienta de sadismo basada en los brutales asesinatos cometidos por un chico de la buena sociedad americana, al que, incluso, se le disculpan sus atrocidades.

Hace pocos días su jefe del Gobierno decía que socialistas y comunistas no tienen sensibilidad y que deberían ir con las fotos de los fusilados cubanos, y yo añado que de todos los fusilados, porque los derechos humanos deben ser para todos y no sólo para quien pueda pagárselos. Según eso ¿tendríamos que ir también con las fotos de las mujeres, niñas y niños que han sufrido violaciones (y que son reales, no son ficción, ni son ningún “cuento”) y con las fotos de todos los civiles iraquíes muertos en la guerra, para ser sensibles?

Dimita usted, “señora”, y dedíquese al libre comercio en la empresa de su propiedad o de su dirección, pero no sea usted un cargo público con un sueldo pagado por todos los españoles y españolas (incluidas las personas violadas). Pero, háganos, al menos, el único favor posible: que no se enteren en Europa de que era usted, nada menos que, la Directora del Instituto de la Mujer, la encargada y responsable de velar por la dignidad de las mujeres españolas (incluidas las violadas) y de llevar adelante las políticas de igualdad, integración y contra la violencia doméstica y de género. No siga contribuyendo a hacer el ridículo de retrotraernos a la España más negra, cutre y cañí.

Ana Roncero.

Ávila, 19/5/03.

Publicado en Ávila Red y en Ávila Digital el 20/5/2.003.