LA PIEDRA DEL MEDIODÍA

La ley es tela de araña
y en mi ignorancia lo explico:
no la teme el hombre rico,
nunca la teme el que manda,
pues la rompe el bicho grande
y sólo enreda a los chicos.

Y es la ley como la lluvia:
nunca puede ser pareja.
Y el que la aguanta se queja,
pero el asunto es sencillo:
la Ley es como el cuchillo,
no corta a quien la maneja.

La ley es tela de araña
y en mi ignorancia lo explico:
no la teme el hombre rico,
nunca la teme el que manda,
pues la rompe el bicho grande
y sólo enreda a los chicos.

Fragmento del gran poema argentino Martín Fierro (en concreto de "La vuelta de Martín Fierro) del poeta José Hernández, musicado por Pedro Faura en su L.P. "Manifiesto" de 1976.

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Cada vez que yo me voy llevo a un lado de mi piel
tus fotografías para verlas cada vez
que tu ausencia me devora entero el corazón
y yo no tengo un remedio más que amarte.

Y en la distancia te puedo ver
cuando tus fotos me siento a ver
y en las estrellas tus ojos ver
cuando tus fotos me siento a ver.
Cada vez que te busco te vas,
cada vez que te llamo no estás.
Es por eso que debo decir que tú sólo en mis fotos estás.

Cuando hay un abismo desnudo
que se opone entre los dos
yo me valgo del recuerdo taciturno de tu voz
y de nuevo siento enfermo este corazón
que no le queda un remedio más que amarte.

Y en la distancia te puedo ver
cuando tus fotos me siento a ver
en las estrellas tus ojos ver
cuando tus fotos me siento a ver.
Cada vez que te busco te vas,
cada vez que te llamo no estás.
Es por eso que debo decir que tú sólo en mis fotos estás.
c) Juanes.

No es el vídeo que más me gusta, pero es que el otro está desactivado.

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Vente conmigo niño por el romero en flor
por los cañaverales y el arroyo cantor
vente a los campos niño
bajo la luz del sol
a tejerle coronas de besos al amor,
a cantar con el agua,
a cantar con el agua y con el gorrión,
vente conmigo niño por el romero en flor.

A la flor del romero ...
A la flor del romero, romero verde
son tus ojitos niño los que me pierden.
A la flor del romero, romero verde,
a la luna me subo solo por verte.
A la flor del romero, romero verde,
solo por verte,
y mirar tu boquita de miel caliente,
y mirar tu boquita de miel caliente.

Vente conmigo niño por el romero en flor
por los cañaverales y el arroyo cantor
vente a los campos niño
bajo la luz del sol
a tejerle coronas de besos al amor
a cantar con el agua
a cantar con el agua y con el gorrión,
vente conmigo niño por el romero en flor.
© Lole Montoya y Manuel Molina

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I
Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.

V
Este mundo es el camino
para el otro, que es morada
sin pesar;
mas cumple tener buen tino
para andar esta jornada
sin errar.
Partimos cuando nacemos,
andamos mientras vivimos,
y llegamos
al tiempo que fenecemos;
así que cuando morimos,
descansamos.

XIII
Los placeres y dulzores
de esta vida trabajada
que tenemos,
no son sino corredores,
y la muerte, la celada
en que caemos.
No mirando a nuestro daño,
corremos a rienda suelta
sin parar;
desque vemos el engaño
y queremos dar la vuelta
no hay lugar.

XIV
Esos reyes poderosos
que vemos por escrituras
ya pasadas
con casos tristes, llorosos,
fueron sus buenas venturas
trastornadas;
así, que no hay cosa fuerte,
que a papas y emperadores
y prelados,
así los trata la muerte
como a los pobres pastores
de ganados.
      
XXXIII
Después de puesta la vida
tantas veces por su ley
al tablero;
después de tan bien servida
la corona de su rey
verdadero;
después de tanta hazaña
a que no puede bastar
cuenta cierta,
en la su villa de Ocaña
vino la Muerte a llamar
a su puerta

XXXIV
diciendo: "Buen caballero,
dejad el mundo engañoso
y sus halagos;
vuestro corazón de acero
muestre su esfuerzo famoso
en este trago;
y pues de vida y salud
hicisteis tan poca cuenta
por la fama;
esfuércese la virtud
para sufrir esta afrenta
que os llama".

XL
Así, con tal entender,
todos sentidos humanos
conservados,
cercado de su mujer
y de sus hijos y hermanos
y criados,
dio el alma a Quien se la dio
(la cual la dio en el cielo
en su gloria),
y aunque la vida perdió,
dejónos harto consuelo
su memoria.

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http://floresyjardin.es/cortar-las-flores-en-el-momento-indicado/

Como nos hemos enterado de que hoy no has tenido reyes ni narices en vinagre, nos hemos colado en tu blog y te hemos puesto esta rosa para ti con mucho cariño.

Los asaltantes misteriosos.

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http://literanova.eduardocasanova.com

Siempre me pareció falso el nombre que nos han dado: emigrantes.
Pero emigración significa éxodo. Y nosotros
no hemos salido voluntariamente
eligiendo otro país. Ni inmigramos a otro país
para en él establecernos, mejor si es para siempre.
Nosotros hemos huido. Expulsados somos, desterrados.
Y no es hogar, es exilio el país que nos acoge.
Inquietos estamos, si podemos junto a las fronteras,
esperando al día de la vuelta, a cada recién llegado,
febriles, preguntando, no olvidando nada, a nada renunciando,
no perdonando nada de lo que ocurrió, no perdonando.
¡Ah, no nos engaña la quietud del Sund! Llegan gritos
hasta nuestros refugios. Nosotros mismos
casi somos como rumores de crímenes que pasaron
la frontera. Cada uno
de los que vamos con los zapatos rotos entre la multitud
la ignominia mostramos que hoy mancha a nuestra tierra.
Pero ninguno de nosotros
se quedará aquí. La última palabra
aún no ha sido dicha.

© Bertolt Brecht. (Poemas y canciones. Alianza Editorial).

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 I see trees of green, red roses too
I see them bloom for me and you
And I think to myself, what a wonderful world.

I see skies of blue and clouds of white
The bright blessed day, the dark sacred night
And I think to myself, what a wonderful world.

The colors of thr rainbow, so pretty in the sky
Are also on the faces of people going by
I see friends shakin' hands, sayin' "How do you do?"
They're really sayin "I love you".

I hear babies cryin', I watch them grow
They'll learn much more than I'll never know
And I think to myself, what a wonderful world
Yes, I think to myself, what a wonderful world.
(George Weiss & Bob Thiele)

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Voy andando sola por la Castellana
en busca de algún sueño,
una nube pasa,
los árboles me cierran
el paso en el bulevar.
¡Maldita madrugada!
No te aguanto más.
Voy dejando huellas
de mi soledad.

La luna parda me mira,
sólo me cuenta mentiras,
dormitan las golondrinas
debajo de mi camisa,
hay algún perro que ladra
y una campana me llama.
Camino y siento en la espalda
clavarse miradas de gentes extrañas.

Voy andando sola por la Castellana
en busca de algún sueño,
una nube pasa,
los árboles me cierran
el paso en el bulevar.
¡Maldita madrugada!
No te aguanto más.
Voy dejando huellas
de mi soledad.

Todas las lunas son frías. Todo el amor es ceniza.
Tengo los huesos en ruinas.
Ya no me queda saliva.
¿Dónde estará el horizonte?
¿Dónde estará la salida?
Camino y siento en la espalda
clavarse miradas de gentes extrañas.

Voy andando sola por la Castellana
en busca de algún sueño,
una nube pasa,
los árboles me cierran
el paso en el bulevar.
¡Maldita madrugada!
No te aguanto más.
Voy dejando huellas
de mi soledad.

Autores: Victor Manuel y Javier Bergia
LP "Cuenta conmigo", 1996

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Mi novia de mañana va a vendimiar.
Con el sol en la cara que guapa está.
Con el sol en la cara está muy guapa
mi novia en la vendimia por las mañanas.

Yo estoy contigo, yo estoy contigo,
entre el sol y los vientos y los racimos.

Las ricas en el pueblo bordan su ajuar
en espera de un novio que no vendrá.
Tú vente al campo a vendimiar.
De amapolas y espigas te haré un collar.

Vente conmigo, vente conmigo.
Te espero entre los vientos y los racimos.

Mi novia de mañana va a vendimiar,
dentro de dos semanas se casará.
Dentro de dos semanas nos casaremos.
Para San Juan seguro que hijo tenemos.
Para San Juan seguro, tenemos hijo
que será campesino, como yo he sido.

Vente conmigo a vendimiar.
Con el sol en la cara, qué guapa estás.
Con el sol en la cara, que guapa estás.

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Yo soy quien te quiere, quien mas te ha querido,
quien dio ochenta vueltas al mundo contigo.
Yo soy tu otra parte, tu medio latido,
tu cuarto creciente, tu nido de amor.

Si tu no me quieres, alla tu contigo.
Si no me has querido, peor para vos.
Yo sigo queriendo donde nos quisimos,
donde dibujamos aquel corazón.

Dibujamos aquel corazón un verano en el río.
Dibujamos aquel corazón con tu nombre y el mio.
En invierno quisimos volver
y aprendí que la tiza no escribe en el frío.
Dibujamos aquel corazón
y el invierno ha dejado un borrón.
Es absurdo querer subrayar lo que borra el olvido.
De momento ... No voy a gastarme la vida contigo.

Me quedo el reinado de tus sentimientos.
Así te lo digo, así te lo cuento.
El medio, el principio y el fin de tus cuentos
se escribe con tinta de mi corazón.

Si tu no me quieres, alla tu contigo.
Si vas a olvidarme peor para vos.
Saber que quererse no obliga al suicidio,
no impide que acabes muriendo de amor.

Dibujamos aquel corazón un verano en el río.
Dibujamos aquel corazón con tu nombre y el mio.
En invierno quisimos volver
y aprendí que la tiza no escribe en el frío.
Dibujamos aquel corazón
y el invierno ha dejado un borrón.
Es absurdo querer subrayar lo que borra el olvido.
De momento ... No voy a gastarme la vida contigo.

Album: Magia

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Porque no apetecía
más compañía que su pensamiento,
que alegre le ofrecía
inocentes ideas de contento,
marchaba sola la feliz lechera,
y decía entre sí de esta manera:

"Esta leche vendida,
en limpio me dará tanto dinero,
y con esta partida
un canasto de huevos comprar quiero,
para sacar cien pollos, que al estío
me rodeen cantando el pío, pío.

Del importe logrado
de tanto pollo mercaré un cochino,
con bellota, salvado,
berza, castaña engordará sin tino,
tanto, que puede ser que yo consiga
ver cómo se le arrastra la barriga.

Llevárelo al mercado,
sacaré de él sin duda buen dinero;
y compraré de contado
una robusta vaca y un ternero,
que salte y corra toda la campaña,
hasta el monte cercano a la cabaña".

Con este pensamiento
enajenada, brinca de manera,
que a su salto violento
el cántaro cayó. ¡Pobre lechera!
¡Qué compasión! Adiós leche, dinero,
huevos, pollos, lechón, vaca y ternero.

¡Oh loca fantasía!
¡Qué palacios fabricas en el viento!
Modera tu alegría,
no sea que saltando de contento,
al contemplar dichosa tu mudanza,
quiebre a su cantarillo la esperanza.

No seas ambiciosa
de mejor o más próspera fortuna,
que vivirás ansiosa
sin que pueda saciarte cosa alguna.
No anheles impaciente el bien futuro,
mira que ni el presente está seguro.

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Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
¿A dónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero ...
-La tarde cayendo está-.
"En el corazón tenía
la espina de una pasión,
logré arrancármela un día,
ya no siento el corazón".

Y todo el campo, un momento,
se queda mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.
La tarde más se oscurece
y el camino que serpea
y débilmente blanquea,
se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:
"Aguda espina dorada,
¡quién te pudiera sentir
en el corazón clavada!".

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http://www.biografica.info

Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
«silencio»,
«sombra»,
«vacío»
etcétera.
Digo
«del hombre y su justicia»,
«océano pacífico»,
lo que me dejan.
Pido
la paz y la palabra.

Etiquetas: paz, amistad, palabra, Ana_Roncero

Os deseo lo mejor para el año que viene
y muy especialmente
a quienes
se lo hayan ganado a pulso.

Ana.

Etiquetas: lo_mejor, a_pulso, Ana_Roncero

http://www.pueblos-espana.org/castilla+y+leon/avila/fontiveros/San+Juan+de+la+Cruz+Escritura/ 

Para oirla:

http://www.musicalizando.com/catalogo/index_catalogo/poema.php?CatalogoII=358&id_cancion=680

Un pastorcico solo está penado,
ajeno de placer y de contento
y en su pastora puesto el pensamiento
y el pecho de amor muy lastimado.

No llora por haberle amor llagado,
que no le pena verse así afligido,
aunque en el corazón está herido;
mas llora por pensar que está olvidado.

Que sólo de pensar que está olvidado
de su bella pastora, con gran pena
se deja maltratar en tierra ajena,
el pecho del amor muy lastimado.

Y dice el pastorcico: ¡Ay, desdichado
de aquel que de mi amor ha hecho ausencia
y no quiere gozar la mi presencia
y el pecho por su amor muy lastimado!

Y a cabo de un gran rato se ha encumbrado
sobre un árbol, do abrió sus brazos bellos,
y muerto se ha quedado, asido de ellos,
el pecho del amor muy lastimado.

San Juan de la Cruz (1.542-1.591)
Paco Ibañez. Album: A flor de tiempo.

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ALGUNA vez en la vida
puede llegar un pajarillo,
solitario y olvidado,
abatido por el sol.
Todo hombre es libre
de dar media vuelta y alejarse
o de tomar el pájaro en la mano
e invitarle a que se quede.

Un hombre puede amar las rosas
y a la vez ser alto y fuerte,
pues, ¿qué es la vida
sin la canción de un pajarillo?

Soy fuerte y amo las rosas
y si un pájaro me llegase
lo guardaría
hasta que agotase su canción.

Soy fuerte y amo las rosas
y cuando el pájaro echase a volar
tomaría otra rosa
y observaría cómo los días pasan
lentamente.

Rod McKuen 

Stanyan Street & Other Sorrows and Listen to the Warm, 1970

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http://www.youtube.com/watch?v=3Lbmcm3Jd5Y

La pobreza, el dinero (letrilla satírica).
Pues amarga la verdad,
quiero echarla de la boca;
y si al alma su hiel toca
esconderla es necedad.
Sépase, pues, libertad
ha engendrado en mi pereza:
la pobreza.

¿Quién hace al tuerto galán
y prudente al sin consejo?
¿Quién al avariento viejo
le sirve de Río Jordán?
¿Quién hace de piedras pan,
sin ser el Dios verdadero?:
el dinero.

¿Quién con su fiereza espanta
el Cetro y Corona al Rey?
¿Quién, careciendo de ley,
merece nombre de santa?
¿Quién con la humildad levanta
a los cielos la cabeza?:
la pobreza.

¿Quién los jueces con pasión,
sin ser ungüento, hace humanos,
pues untándolos las manos
los ablanda el corazón?
¿Quién gasta su opilación
con oro y no con acero?:
el dinero.

¿Quién procura que se aleje
del suelo la gloria vana?
¿Quién siendo toda Cristiana,
tiene la cara de hereje?
¿Quién hace que al hombre aqueje
el desprecio y la tristeza?:
la pobreza.

¿Quién la Montaña derriba
al Valle, la Hermosa al feo?
¿Quién podrá cuanto el deseo,
aunque imposible, conciba?
¿Y quién lo de abajo arriba
vuelve en el mundo ligero?:
el dinero.
 
Francisco de Quevedo.

El vídeo corresponde a la actuación en directo de Paco en 2.003 en el Palau de la Música de Barcelona y encierra, por el mismo precio, otra pequeña maravilla: un poema de Lorca titulado "Si tu vienes a la romería". No os lo perdáis.

Si tú vienes a la romería
¡Ay, qué blanca la triste casada!
¡Ay, cómo se queja entre las ramas!
Amapola y clavel será luego cuando,
cuando el macho despliegue su capa.

Si tú vienes a la romería
a pedir que tu vientre se abra,
no te pongas un velo de luto sino,
sino dulce camisa de holanda.

¡Ay, cómo relumbra!
¡Ay, cómo relumbraba!

Vete sola detrás de los muros
donde están las higueras cerradas
y soporta mi cuerpo de tierra hasta,
hasta el blanco gemido del alba.

Si tú vienes a la romería
a pedir que tu vientre se abra,
no te pongas un velo de luto sino,
sino dulce camisa de holanda.

¡Ay, cómo relumbra!
¡Ay, cómo relumbraba!

Federico García Lorca.

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http://deloconocidoalodesconocido.blog.com.es/2007/04/

Podrá faltarme el aire,
el agua,
el pan,
sé que me faltarán.

El aire, que no es de nadie.
El agua, que es del sediento.
El pan... Sé que me faltarán.

La fe, jamás.

Cuanto menos aire, más.
Cuanto más sediento, más.

Ni más ni menos. Más.

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http://perrerac.blogspot.com/2007_01_01_archive.html

Si las cosas no fueran
tan enojosas,
si quedara más tiempo
para otras cosas
que no fueran andarse
desesperando
y abominar del mundo
de cuando en cuando ...

A tu vera, hermana mía,
cuántos ratos pasaría. (tris)

Si no existieran tantos
inconvenientes
y los recelos fueran
menos frecuentes;
si los que nos rodean
lo comprendieran
y el fondo del alma
no se ofendieran ...

A tu cuerpo y a tu cara
con qué gusto me arrimara. (tris)

Si pudieran curarse
ciertos humanos
del vicio de adueñarse
de sus paisanos;
si pudiera decirse
lo que se siente
en vez de andar hablando
veladamente ...

En tus piernas y en tu pecho
qué pronto buscaba lecho. (tris)

Los que cosas tan simples
no las conciben
poco asimilan de este
mundo en que viven
y siguen en sus trece
año tras año
aun sabiendo en el fondo
que es un engaño.

Por eso en vez de mirarte,
miro siempre hacia otra parte. (tris)

La tengo en casette. Voy a intentar pasarla a archivo de sonido y subirla.

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Antonio Conde, Cádiz en 1956.
http://www.interarteonline.com/Antonio_Conde.htm

No madrugaría tanto.
Si el sol fuera jornalero.
no madrugaría tanto,
que andaría más ligero.

Ya se está poniendo el sol,
ya hacen sombra los terrones
y el bolsillo de los amos
está dando tiritones.

Ya se está poniendo el sol.
Ya se debiera haber puesto.
Para el jornal que ganamos
no es menester tanto tiempo.

De segar de los secanos.
Ya vienen los segadores.
de segar de los secanos.
De beber agua de aljibe
toda llena de gusanos.

De recoger la cebada.
Venimos de La Losilla.
de recoger la cebada.
Venimos de darle el voto
al Marqués de La Calzada.

Lo que cuesta el trabajar.
Si cuatro pillos supieran
lo que cuesta trabajar,
no abusarían del pobre
ni tampoco del jornal.

De segar de La Losilla.
Ya vienen los segadores
de segar de La Losilla,
descalzos y sin un chavo
e quebraos de las costillas.

Se remaneció a un pastor
la virgen San Salvadora
y en altas voces decía:
"Carne y vino al segador".

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Os deseo lo mejor para todos los días del año y no sólo en éstos de ortopedia y confeti que, muchas veces, son más tristes que otra cosa. Que tengamos un buen año 2.007 y los que nos queden por delante.
Os felicito con una tarjeta navideña del pueblo saharaui. Un pueblo castigado, machacado por sus enemigos y olvidado por el resto que, sin embargo, siempre encuentra motivos para la alegría. Nosotros no les olvidamos. Y les deseo que se cumpla esta estrofa de la canción Canto a la Libertad de José Antonio Labordeta.

"Habrá un día en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga libertad".

Ana Roncero.

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Para oír: http://www.youtube.com/watch?v=laWOBCnAwFM 

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

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