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Voy andando sola por la Castellana. Rosa León.
Voy andando sola por la Castellana
en busca de algún sueño,
una nube pasa,
los árboles me cierran
el paso en el bulevar.
¡Maldita madrugada!
No te aguanto más.
Voy dejando huellas
de mi soledad.
La luna parda me mira,
sólo me cuenta mentiras,
dormitan las golondrinas
debajo de mi camisa,
hay algún perro que ladra
y una campana me llama.
Camino y siento en la espalda
clavarse miradas de gentes extrañas.
Voy andando sola por la Castellana
en busca de algún sueño,
una nube pasa,
los árboles me cierran
el paso en el bulevar.
¡Maldita madrugada!
No te aguanto más.
Voy dejando huellas
de mi soledad.
Todas las lunas son frías. Todo el amor es ceniza.
Tengo los huesos en ruinas.
Ya no me queda saliva.
¿Dónde estará el horizonte?
¿Dónde estará la salida?
Camino y siento en la espalda
clavarse miradas de gentes extrañas.
Voy andando sola por la Castellana
en busca de algún sueño,
una nube pasa,
los árboles me cierran
el paso en el bulevar.
¡Maldita madrugada!
No te aguanto más.
Voy dejando huellas
de mi soledad.
Autores: Victor Manuel y Javier Bergia
LP "Cuenta conmigo", 1996
Amapolas y espigas. Pablo Guerrero, 1.969.
Mi novia de mañana va a vendimiar.
Con el sol en la cara que guapa está.
Con el sol en la cara está muy guapa
mi novia en la vendimia por las mañanas.
Yo estoy contigo, yo estoy contigo,
entre el sol y los vientos y los racimos.
Las ricas en el pueblo bordan su ajuar
en espera de un novio que no vendrá.
Tú vente al campo a vendimiar.
De amapolas y espigas te haré un collar.
Vente conmigo, vente conmigo.
Te espero entre los vientos y los racimos.
Mi novia de mañana va a vendimiar,
dentro de dos semanas se casará.
Dentro de dos semanas nos casaremos.
Para San Juan seguro que hijo tenemos.
Para San Juan seguro, tenemos hijo
que será campesino, como yo he sido.
Vente conmigo a vendimiar.
Con el sol en la cara, qué guapa estás.
Con el sol en la cara, que guapa estás.
Aquel corazón. Rosana Arbelo.
Yo soy quien te quiere, quien mas te ha querido,
quien dio ochenta vueltas al mundo contigo.
Yo soy tu otra parte, tu medio latido,
tu cuarto creciente, tu nido de amor.
Si tu no me quieres, alla tu contigo.
Si no me has querido, peor para vos.
Yo sigo queriendo donde nos quisimos,
donde dibujamos aquel corazón.
Dibujamos aquel corazón un verano en el río.
Dibujamos aquel corazón con tu nombre y el mio.
En invierno quisimos volver
y aprendí que la tiza no escribe en el frío.
Dibujamos aquel corazón
y el invierno ha dejado un borrón.
Es absurdo querer subrayar lo que borra el olvido.
De momento ... No voy a gastarme la vida contigo.
Me quedo el reinado de tus sentimientos.
Así te lo digo, así te lo cuento.
El medio, el principio y el fin de tus cuentos
se escribe con tinta de mi corazón.
Si tu no me quieres, alla tu contigo.
Si vas a olvidarme peor para vos.
Saber que quererse no obliga al suicidio,
no impide que acabes muriendo de amor.
Dibujamos aquel corazón un verano en el río.
Dibujamos aquel corazón con tu nombre y el mio.
En invierno quisimos volver
y aprendí que la tiza no escribe en el frío.
Dibujamos aquel corazón
y el invierno ha dejado un borrón.
Es absurdo querer subrayar lo que borra el olvido.
De momento ... No voy a gastarme la vida contigo.
Album: Magia
El cuento de la lechera. Samaniego/Paco Ibañez.
Llevaba en la cabeza
una lechera el cántaro al mercado
con aquella presteza,
aquel aire sencillo, aquel agrado,
que va diciendo a todo el que lo advierte
"¡Yo sí que estoy contenta con mi suerte!".
Porque no apetecía
más compañía que su pensamiento,
que alegre le ofrecía
inocentes ideas de contento,
marchaba sola la feliz lechera,
y decía entre sí de esta manera:
"Esta leche vendida,
en limpio me dará tanto dinero,
y con esta partida
un canasto de huevos comprar quiero,
para sacar cien pollos, que al estío
me rodeen cantando el pío, pío.
Del importe logrado
de tanto pollo mercaré un cochino,
con bellota, salvado,
berza, castaña engordará sin tino,
tanto, que puede ser que yo consiga
ver cómo se le arrastra la barriga.
Llevárelo al mercado,
sacaré de él sin duda buen dinero;
y compraré de contado
una robusta vaca y un ternero,
que salte y corra toda la campaña,
hasta el monte cercano a la cabaña".
Con este pensamiento
enajenada, brinca de manera,
que a su salto violento
el cántaro cayó. ¡Pobre lechera!
¡Qué compasión! Adiós leche, dinero,
huevos, pollos, lechón, vaca y ternero.
¡Oh loca fantasía!
¡Qué palacios fabricas en el viento!
Modera tu alegría,
no sea que saltando de contento,
al contemplar dichosa tu mudanza,
quiebre a su cantarillo la esperanza.
No seas ambiciosa
de mejor o más próspera fortuna,
que vivirás ansiosa
sin que pueda saciarte cosa alguna.
No anheles impaciente el bien futuro,
mira que ni el presente está seguro.
Yo voy soñando caminos. Antonio Machado.
Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
¿A dónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero ...
-La tarde cayendo está-.
"En el corazón tenía
la espina de una pasión,
logré arrancármela un día,
ya no siento el corazón".
Y todo el campo, un momento,
se queda mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.
La tarde más se oscurece
y el camino que serpea
y débilmente blanquea,
se enturbia y desaparece.
Mi cantar vuelve a plañir:
"Aguda espina dorada,
¡quién te pudiera sentir
en el corazón clavada!".
Pido la paz y la palabra. Blas de Otero.
Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
«silencio»,
«sombra»,
«vacío»
etcétera.
Digo
«del hombre y su justicia»,
«océano pacífico»,
lo que me dejan.
Pido
la paz y la palabra.
A pulso.
Os deseo lo mejor para el año que viene
y muy especialmente
a quienes
se lo hayan ganado a pulso.
Ana.
El pastorcico. San Juan de la Cruz/Paco Ibañez.
http://www.pueblos-espana.org/castilla+y+leon/avila/fontiveros/San+Juan+de+la+Cruz+Escritura/
Para oirla:
http://www.musicalizando.com/catalogo/index_catalogo/poema.php?CatalogoII=358&id_cancion=680
Un pastorcico solo está penado,
ajeno de placer y de contento
y en su pastora puesto el pensamiento
y el pecho de amor muy lastimado.
No llora por haberle amor llagado,
que no le pena verse así afligido,
aunque en el corazón está herido;
mas llora por pensar que está olvidado.
Que sólo de pensar que está olvidado
de su bella pastora, con gran pena
se deja maltratar en tierra ajena,
el pecho del amor muy lastimado.
Y dice el pastorcico: ¡Ay, desdichado
de aquel que de mi amor ha hecho ausencia
y no quiere gozar la mi presencia
y el pecho por su amor muy lastimado!
Y a cabo de un gran rato se ha encumbrado
sobre un árbol, do abrió sus brazos bellos,
y muerto se ha quedado, asido de ellos,
el pecho del amor muy lastimado.
San Juan de la Cruz (1.542-1.591)
Paco Ibañez. Album: A flor de tiempo.
Soy fuerte y amo a las rosas. Rod McKuen.
ALGUNA vez en la vida
puede llegar un pajarillo,
solitario y olvidado,
abatido por el sol.
Todo hombre es libre
de dar media vuelta y alejarse
o de tomar el pájaro en la mano
e invitarle a que se quede.
Un hombre puede amar las rosas
y a la vez ser alto y fuerte,
pues, ¿qué es la vida
sin la canción de un pajarillo?
Soy fuerte y amo las rosas
y si un pájaro me llegase
lo guardaría
hasta que agotase su canción.
Soy fuerte y amo las rosas
y cuando el pájaro echase a volar
tomaría otra rosa
y observaría cómo los días pasan
lentamente.
Rod McKuen
Stanyan Street & Other Sorrows and Listen to the Warm, 1970
Goodnight Moon. Shivaree.
And there's glass on the lawn
Tacks on the floor
And the TV is on
And I always sleep with my guns when you're gone
And a phone in my hand
A dog on the floor
And some cash on the nightstand
When I'm all alone the dreaming stops
And I just can't stand
What if the lights go out
And maybe and then the wind just starts to moan
Outside the door he followed me home
I want the sun
If it's not here soon
I might be done
No it won't be too soon 'til I say goodnight moon
And a witch in the tree
A crazy old neighbor and he's been watching me
And there's footsteps loud and strong coming down the hall
Something's under the bed
Now it's out in the hedge
There's a big black crow sitting on my window ledge
And I hear something scratching through the wall
What if the lights go out
And maybe and then the wind just starts to moan
Outside the door he followed me home
So goodnight moon
I want the sun
If it's not here soon
I might be done
No it won't be too soon 'til I say goodnight moon
Es amarga la verdad. Quevedo/Paco Ibañez.
http://www.youtube.com/watch?v=3Lbmcm3Jd5Y
La pobreza, el dinero (letrilla satírica).
Pues amarga la verdad,
quiero echarla de la boca;
y si al alma su hiel toca
esconderla es necedad.
Sépase, pues, libertad
ha engendrado en mi pereza:
la pobreza.
¿Quién hace al tuerto galán
y prudente al sin consejo?
¿Quién al avariento viejo
le sirve de Río Jordán?
¿Quién hace de piedras pan,
sin ser el Dios verdadero?:
el dinero.
¿Quién con su fiereza espanta
el Cetro y Corona al Rey?
¿Quién, careciendo de ley,
merece nombre de santa?
¿Quién con la humildad levanta
a los cielos la cabeza?:
la pobreza.
¿Quién los jueces con pasión,
sin ser ungüento, hace humanos,
pues untándolos las manos
los ablanda el corazón?
¿Quién gasta su opilación
con oro y no con acero?:
el dinero.
¿Quién procura que se aleje
del suelo la gloria vana?
¿Quién siendo toda Cristiana,
tiene la cara de hereje?
¿Quién hace que al hombre aqueje
el desprecio y la tristeza?:
la pobreza.
¿Quién la Montaña derriba
al Valle, la Hermosa al feo?
¿Quién podrá cuanto el deseo,
aunque imposible, conciba?
¿Y quién lo de abajo arriba
vuelve en el mundo ligero?:
el dinero.
Francisco de Quevedo.
El vídeo corresponde a la actuación en directo de Paco en 2.003 en el Palau de la Música de Barcelona y encierra, por el mismo precio, otra pequeña maravilla: un poema de Lorca titulado "Si tu vienes a la romería". No os lo perdáis.
Si tú vienes a la romería
¡Ay, qué blanca la triste casada!
¡Ay, cómo se queja entre las ramas!
Amapola y clavel será luego cuando,
cuando el macho despliegue su capa.
Si tú vienes a la romería
a pedir que tu vientre se abra,
no te pongas un velo de luto sino,
sino dulce camisa de holanda.
¡Ay, cómo relumbra!
¡Ay, cómo relumbraba!
Vete sola detrás de los muros
donde están las higueras cerradas
y soporta mi cuerpo de tierra hasta,
hasta el blanco gemido del alba.
Si tú vienes a la romería
a pedir que tu vientre se abra,
no te pongas un velo de luto sino,
sino dulce camisa de holanda.
¡Ay, cómo relumbra!
¡Ay, cómo relumbraba!
Federico García Lorca.
En la inmensa mayoría. Blas de Otero.
http://deloconocidoalodesconocido.blog.com.es/2007/04/
Podrá faltarme el aire,
el agua,
el pan,
sé que me faltarán.
El aire, que no es de nadie.
El agua, que es del sediento.
El pan... Sé que me faltarán.
La fe, jamás.
Cuanto menos aire, más.
Cuanto más sediento, más.
Ni más ni menos. Más.
Si las cosas no fueran. Chicho Sánchez Ferlosio, 1.977.
http://perrerac.blogspot.com/2007_01_01_archive.html
Si las cosas no fueran
tan enojosas,
si quedara más tiempo
para otras cosas
que no fueran andarse
desesperando
y abominar del mundo
de cuando en cuando ...
A tu vera, hermana mía,
cuántos ratos pasaría. (tris)
Si no existieran tantos
inconvenientes
y los recelos fueran
menos frecuentes;
si los que nos rodean
lo comprendieran
y el fondo del alma
no se ofendieran ...
A tu cuerpo y a tu cara
con qué gusto me arrimara. (tris)
Si pudieran curarse
ciertos humanos
del vicio de adueñarse
de sus paisanos;
si pudiera decirse
lo que se siente
en vez de andar hablando
veladamente ...
En tus piernas y en tu pecho
qué pronto buscaba lecho. (tris)
Los que cosas tan simples
no las conciben
poco asimilan de este
mundo en que viven
y siguen en sus trece
año tras año
aun sabiendo en el fondo
que es un engaño.
Por eso en vez de mirarte,
miro siempre hacia otra parte. (tris)
La tengo en casette. Voy a intentar pasarla a archivo de sonido y subirla.
Palabras para Julia. José Agustín Goytisolo/Paco Ibañez.
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
así tomados, de uno en uno,
son como polvo, no son nada.
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Canto de segadores. Nuevo Mester de Juglaría (1.971-1.976).
Antonio Conde, Cádiz en 1956.
http://www.interarteonline.com/Antonio_Conde.htm
No madrugaría tanto.
Si el sol fuera jornalero.
no madrugaría tanto,
que andaría más ligero.
Ya se está poniendo el sol,
ya hacen sombra los terrones
y el bolsillo de los amos
está dando tiritones.
Ya se está poniendo el sol.
Ya se debiera haber puesto.
Para el jornal que ganamos
no es menester tanto tiempo.
De segar de los secanos.
Ya vienen los segadores.
de segar de los secanos.
De beber agua de aljibe
toda llena de gusanos.
De recoger la cebada.
Venimos de La Losilla.
de recoger la cebada.
Venimos de darle el voto
al Marqués de La Calzada.
Lo que cuesta el trabajar.
Si cuatro pillos supieran
lo que cuesta trabajar,
no abusarían del pobre
ni tampoco del jornal.
De segar de La Losilla.
Ya vienen los segadores
de segar de La Losilla,
descalzos y sin un chavo
e quebraos de las costillas.
Se remaneció a un pastor
la virgen San Salvadora
y en altas voces decía:
"Carne y vino al segador".
Feliz Libertad.
Os deseo lo mejor para todos los días del año y no sólo en éstos de ortopedia y confeti que, muchas veces, son más tristes que otra cosa. Que tengamos un buen año 2.007 y los que nos queden por delante.
Os felicito con una tarjeta navideña del pueblo saharaui. Un pueblo castigado, machacado por sus enemigos y olvidado por el resto que, sin embargo, siempre encuentra motivos para la alegría. Nosotros no les olvidamos. Y les deseo que se cumpla esta estrofa de la canción Canto a la Libertad de José Antonio Labordeta.
"Habrá un día en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga libertad".
Ana Roncero.
La poesía es un arma cargada de futuro. Gabriel Celaya.
Para oír: http://www.youtube.com/watch?v=laWOBCnAwFM
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
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